Поэзия

145 лет со дня рождения Ивана Бунина (1870-1953)

В творчестве Бунина, как человека религиозного, образ Храма появляется на протяжении всего литературного пути. В этом светлом солнечном стихотворении перед читателем встаёт картина создания человеком нового храма. Сквозь ткань стихотворения за стенами рукотворного храма мы начинаем видеть другой, духовный путь его создателей. Путь, полный веры и надежд на встречу со своим Богом, когда-то давно вкусившим тяжесть бремени человеческой жизни.

НОВЫЙ ХРАМ(Христос)

По алтарям, пустым и белым,
Весенний ветер дул на нас,
И кто-то сверху капал мелом
На золотой иконостас.

И звучный гул бродил в колоннах,
Среди лесов. И по лесам
Мы шли в широких балахонах,
С кистями, в купол, к небесам.

И часто, вместе с малярами,
Там пели песни. И Христа,
Что слушал нас в весёлом храме,
Мы написали неспроста.

Нам всё казалось, что под эти
Простые песни вспомнит он
Порог на солнце в Назарете,
Верстак и кубовый хитон.

Это одна из редчайших аудиозаписей голоса Ивана Бунина. В печатных изданиях это стихотворение из четырёх строф носит название «Новый храм». Сам Бунин в сохранившейся записи называет стихотворение «Христос».Отрывок стихотворения в исполнении автора.

Федор Тютчев /1803-1873/

«НАМ НЕ ДАНО ПРЕДУГАДАТЬ...»

Нам не дано предугадать,
Как слово наше отзовется, –
И нам сочувствие дается,
Как нам дается благодать...

/27 февраля 1869/

Стихотворение Сергея Ефимова, которое автор посвятил погибшему российскому лётчику.

Мне небеса вдруг обернулись пеклом,
Предательский удар из-за угла...
Я — самолёт с душою человека
С особой геометрией крыла.

Когда бьют в спину, знают — не промажут,
Какие уязвимые места...
И боль, начавшаяся где-то в фюзеляже,
Пронзает от кабины до хвоста.

Что, чёрт возьми, творится в этом мире?!
Не разглядеть мне сквозь огонь и дым.
Я не Шарли, я — Су-24,
И где таблички с именем моим?

Пике затянет... Головокруженье
Перемешает всё в калейдоскоп.
Мне не дано ни шанса на спасенье,
Я неизбежное встречаю прямо в лоб.

Земля обнимет, чтоб принять навеки,
Мой самописец пусть накроет мгла.
Я — самолёт с душою человека
С особой геометрией крыла.

Сильно! Каждый слог как удар молотка.
Вспомнилось Высоцкого:
"Я- Як, истребитель,
мотор мой звенит"...

СергейСт: Сильно!

Как будто наши мысли, наши чувства
Поэт сложил и превратил в слова.
Боль разделять — высокое искусство,
Правдивое, как взрослая слеза.

Борис Пастернак /1890-1960/

«НОЧЬ»

Идет без проволочек
И тает ночь, пока
Над спящим миром летчик
Уходит в облака.

Он потонул в тумане,
Исчез в его струе,
Став крестиком на ткани
И меткой на белье.

Под ним ночные бары,
Чужие города,
Казармы, кочегары,
Вокзалы, поезда.

Всем корпусом на тучу
Ложится тень крыла.
Блуждают, сбившись в кучу,
Небесные тела.

И страшным, страшным креном
К другим каким-нибудь
Неведомым вселенным
Повернут Млечный путь.

В пространствах беспредельных
Горят материки.
В подвалах и котельных
Не спят истопники.

В Париже из-под крыши
Венера или Марс
Глядят, какой в афише
Объявлен новый фарс.

Кому-нибудь не спится
В прекрасном далеке
На крытом черепицей
Старинном чердаке.

Он смотрит на планету,
Как будто небосвод
Относится к предмету
Его ночных забот.

Не спи, не спи, работай,
Не прерывай труда,
Не спи, борись с дремотой,
Как летчик, как звезда.

Не спи, не спи, художник,
Не предавайся сну.
Ты — вечности заложник
У времени в плену.

Николай Минаев (1895—1967)

Опять зима… Опять снега
Укрыли землю белой шалью,
Опять душа больна печалью
И ночь томительно-долга.

Трещит пылающий камин
И сидя перед ним уныло,
Я вспоминаю все, что было
И почему теперь один.

Вчера, еще до темноты,
Ты собралась идти куда-то,
Я знал, что ты не виновата,
Что не вернешься больше ты.

Я сам хотел сказать: «Прости!..»
Я сам считал себя неправым,
Но с равнодушием лукавым
Я допустил тебя уйти.

И нервно муфту теребя,
Ты ожидала только слова,
Но я безмолвствовал сурово,
А нынче плачу без тебя.

В углу шуршит бумагой мышь,
Часы стучат однообразно,
И жду я, может быть напрасно,
Что ты вернешься и простишь…

/14 декабря 1917 г./

Юрий Воротнин.

Бессолнечный декабрь, сырые дни и ночи,
И снег черней земли, и горечь не избыть,
И птицы по углам болтаются, как клочья,
И страшно то, что жить страшнее, чем не жить.

Бессолнечный декабрь, как-будто дом без окон,
В нём жить невмоготу и бросить не с руки.
Заржавели часы, с них время смотрит волком,
И стрелки на часах застыли, как стрелки.

Бессолнечный декабрь, скорей бы ветер что ли
Порвал бы облака метелью ледяной,
Чтоб, словно в масле сыр, каталось солнце в поле,
Чтоб звёзды на метле гонялись за луной.

Чтоб уплывая в сон на лодочке без весел,
Закапываясь в снег, размазавшись по дну,
Я знал, с утра проснусь и до зеленых весен
И самого себя, и ближних дотяну.

Дмитрий Мережковский (1865-1941)

БОГ

О Боже мой, благодарю
За то, что дал моим очам
Ты видеть мир, Твой вечный храм,
И ночь, и волны, и зарю...
Пускай мученья мне грозят,-
Благодарю за этот миг,
За все, что сердцем я постиг,
О чем мне звезды говорят...
Везде я чувствую, везде,
Тебя Господь,- в ночной тиши,
И в отдаленнейшей звезде,
И в глубине моей души.
Я Бога жаждал - и не знал;
Еще не верил, но любя,
Пока рассудком отрицал,-
Я сердцем чувствовал Тебя.
И Ты открылся мне: Ты - мир.
Ты - все. Ты - небо и вода,
Ты - голос бури, Ты - эфир,
Ты - мысль поэта, Ты - звезда...
Пока живу - Тебе молюсь,
Тебя люблю, дышу Тобой,
Когда умру - с Тобой сольюсь,
Как звезды с утренней зарей.
Хочу, чтоб жизнь моя была
Тебе немолчная хвала.
Тебя за полночь и зарю,
За жизнь и смерть - благодарю!..

Сергий: И в отдаленнейшей звезде,
И в глубине моей души.

В этих строках читается сродственность душ Мережковского и немецкого умозрителя Иммануила Канта, дивившегося двум вещам в мире - звёздному небу над своей головой и нравственному закону в себе.
Как можно этим не восхищаться!..

Поэзия - Страница 3

Поэзия ⇐ Литература